Den lange sommer, tiden alene, på landet, i en kedsomhed man aldrig har set magen. Slentrende omkring med syltetøjsglasset som min far havde udstyret mig med. Kviste, blade og græs som jeg skubbede ned i glasset, mens jeg samlede insekter, myrer, edderkopper og selvfølgelig fluer, og så lå jeg ellers der i det høje buskads med hovedet hvilende mellem hænderne og betragtede denne miniatureverden. Jeg skrev faktisk en note om det:
Græshoppen ligger på ryggen, fordi den spiller død, mens den cykler rundt med sine ben; fluen bevæger sig i små ryk frem og tilbage mens edderkoppen finder sit hvilepunkt på toppen, der hvor de grene, jeg forsigtigt har skubbet ind, mødes. Myrerne nærmer sig fra højre og venstre. Hver og én forandrer sig alt efter, hvordan den anden optræder. Der er allerede huller i flere af bladene. Nogen spiser. Andre sover. Deres bevægelser er større end dem selv. Bevægelsen der kredser om denne karakter, bevidstheden, som flimrer forbi, pludselig morsom, pludselig ondskabsfuld, og derfor tror jeg, man kan sige om det samme om den lange sommer som om Gud: Den bevæger sig ikke.
(…)
Bli abonnent og få tilgang til alle våre artikler, eller logg inn / logg inn med Vipps.
Tre måneder med Le Monde
diplomatique for 99 kroner!
Papiravis og full digital tilgang
Fornyes til 199,- per kvartal
